Bruno

- Quanto tempo estamos aqui? - Uma lua, quase. - E quando vamos sair? - Quando aquela árvore parar de olhar pra cá. - Mas eu tô precisando aqui… - Ora, faça aí mesmo. - Mas ela tá olhando! - Que mal tem a árvore olhar? - A última coisa que quero é ofender essa árvore. - Ofendida com o quê? Ora, tire logo essa luva e faça logo. E vê se não respinga pra cá. - Óquei. Ela ainda tá olhando? - Não. Tá de lero com uma flor. - Rubens? - O próprio. Ei. Ela tá de olho de novo. Já terminou aí? - Já. - Põe a luva! - Desculpa. - Olha, ela vai tirar um cochilo… vai dormir. - A árvore? - Sim. - No sete a gente sai, tudo bem? - Claro. - Um. - Mas ela tá dormindo mesmo? - Dois. - Responde! - Sete! Vamos. - Calma!!! Olha! - O que foi? - Ali no canto. - Que que tem? - Ó lá, a gazela do bico de pato. - E daí? - E daí que ela tá olhando. Bruno Portella |foto de Diógenes Muniz

Em um quarto escuro, o soluço do choro era forte o suficiente para que, mesmo cego, um qualquer soubesse a sua origem. Ainda que visse, no espelho não veria nada. Seus olhos viraram para dentro e tornaram-se inúteis para as luzes do mundo. Agora via com clareza os diferentes tons do negro escuro do seu próprio interior. Enxergava-se melhor agora. Muito tempo passou, ainda quando via, tentando pôr no branco do papel palavras que traduzissem sua lenta iminência de noite eterna. Ponto curioso, quando se convenceu de que o destino da luz para si estava morrendo antes do momento apropriado – ideal seria que corpo e luz morressem ao mesmo tempo. Mas para ele, a agonia da luz foi lenta. Atento, procurou não dormir durante meses a fio, para não perder a passagem do claro para o escuro. Para que não perdesse uma nuance sequer da escala de cinza que ia se alimentando das cores e o jogando no infinito escuro. Maior ainda foi seu gozo quando notou o primeiro tom distinto d...